Vim do hospital extremamente cansada. Apesar do Zé Miguel se sentir muito melhor, a presença de mais dois rapazes no quarto, com 16 e 18 anos, tornou o ambiente mais pesado.
O que é natural, porque foram operados hoje, estão desconfortáveis, não queriam estar ali, tinham dores e muita fome. Um até dizia que hoje era capaz de comer um porco. Já para não falarmos da preocupação das mães que estavam com eles.
O Zé Miguel sempre que olhava para mim perguntava o que é que eu tinha, porque o meu aspecto revelava como me estava a ser muito difícil tornar a energia mais leve. Embora estivesse sempre de olhos abertos, houve um momento em que tentei ser mais eficaz e fechei os olhos, mas o Sr. Joaquim deu-me um berro. Pensou que eu estava a dormir e meteu-se comigo: "Então que é isto? Dormimos a esta hora?" Resignei-me à minha condição de desvantagem.
E no caminho de regresso para casa comprovei o estado em que eu estava. Enganei-me no trajecto. Andei uns 20 minutos perdida. Acontece sempre, sempre, que estou energéticamente mais carregada. Ao contrário, de manhã, quando ia, sentia-me tão leve e conectada, que me deixei teleguiar. Fui por um trajecto completamente desconhecido para mim, passei por estradas onde nunca tinha passado na vida, e fui ter pertinho do hospital e mais rápido do que pelo trajecto conhecido. Assim que vi que tinha chegado lá sorri abertamente. Adoro fazer isso. A Kleo até diz que eu tenho um GPS incorporado, porque me viu ir direitinha a sítios por intuição.
Quando finalmente encontrei o caminho, pus-me a pensar em como foi o dia, e afinal tudo se resume a confirmar o tamanho do meu amor pelo meu filho. Que na verdade, espero que não tenha tamanho, que não seja limitado. Que seja infindável. Durante todo o dia reparei em como ele estava a lidar com a situação. Conformado e a lidar com as dores com toda a naturalidade. Cheio de drenos e em estado fisicamente muito desconfortável, ficou resignado quanto à possibilidade de não ter alta amanhã. A achar que nada tinha importância. Trocava piadas com o Sr. Joaquim. Desafiado por ele foi convidar as senhoras do quarto do lado para uma sueca.
Eu que sou testemunha do percurso dele, fiquei realmente estupefacta com a coragem que ele demonstra. Já disse isto e repito: não acredito que eu tivesse a coragem dele.
Mais uma vez senti que o meu filho é o meu herói. E enquanto escrevia estas linhas enviei-lhe uma mensagem a dizer isso mesmo. Que ele é o meu herói e que o amo de paixão.
E ele respondeu agora, com várias mensagens que me voltaram a deixar siderada. Revelam uma ampliação de consciência desde que me escreveu aquele mail que aqui divulguei...Revelam um amor surpreendente, e que é, sem dúvida, o melhor que tenho na vida...são as mensagens mais lindas e importantes que recebi na vida... Estou em choque de emoção. Não sei que mais dizer...e estou imensamente feliz. E tudo vale muito a pena.
QUEM EU SOU Para visualização dinâmica do blog: www.olindacris.blogspot.pt/view/mosaic
segunda-feira, 9 de julho de 2012
2º DIA
- "Obrigada por toda a sua atenção, Sr. Joaquim."
Foi assim que me despedi hoje, ao fim do dia, do companheiro de quarto do meu filho.
De manhã quando entrei e me pareceu que estavam os dois a dormir mantive-me em silêncio a olhar para a palidez do meu filho. De repente o Sr. Joaquim levanta a cabeça, e diz-me:
-"O filho da senhora tem passado muito mal. As enfermeiras têm andado todas de volta dele."
Já ontem quando saí, tinham ficado quatro à volta da cama dele.
Disse-me o meu filho mais tarde, que o próprio Sr. Joaquim, além de chamar as enfermeiras, se tinha levantado da cama dele, com as duas canadianas, para vir ajudá-lo. Porque quase desmaiou por várias vezes.
O Sr. Joaquim, com cerca de 60 anos, foi operado a uma rótula e já é a quinta vez que é internado neste hospital. O que mais me surpreende nele são os seus óculos, super modernos. Modernos, e de bom gosto. Como nunca vi nenhuns. E que contrastam com a sua forma de falar. Contou da operação de alguem à "tirone" e ao "estomo". Diz uma palavra, um palavrão. Mas gosta-se dele. É atencioso e boa gente. Ele e o meu filho já combinaram jogar às cartas e amanhã até vou levar um baralho. Dizem que faltam dois parceiros para jogar à sueca e que vão ter que convidar duas enfermeiras...
Só estão o Zé Miguel e o Sr. Joaquim, embora seja uma "sala" de quatro camas. Ontem esteve também um menino de 14 anos. Entrou para o quarto ao mesmo tempo que o Zé Miguel mas foi operado logo no início da tarde. Quando o via a sair para o bloco operatório é que percebi que ele práticamente não tinha mão esquerda, tinha só 3 dedos, que saiam pouco abaixo do cotovelo, e depois a mãe disse-me que na mão direita também só tinha três dedos. Quando nasceu o médico disse à mãe que era uma menina. Depois é que veio uma enfermeira dizer que era uma menino e que tinha uma mal formação grave nas mãos.
Quando o vi hoje a ser levado para o bloco senti-me tão impressionada e tocada que me dediquei logo a tratar da energia que envolvia toda a cirurgia. Percebi que a malformação dele estava em grande parte relacionada com uma vida passada com a que é hoje irmã dele. Uma menina linda de 6 anos, a quem ele tinha estado sempre agarrado enquanto esperava ser chamado e de quem é inseparável, pelo que a mãe me contou.
Sem ede nada, a mãe aproximou-se de mim para comentar que estava a achar estranho que a cirurgia estivesse a demorar tanto. Estava muito preocupada. Era a quinta operação desde que nasceu. E sem que eu lhe perguntasse, começou a contar-me tudo. Que o filho lhe pedia todos os dias uma irmã. Não era um irmão, era uma irmã. Queria muito, muito, uma irmã. Mas ela tinha decido não ter mais filhos com medo que nascesse com alguma malformação, como ele. Só soube que estava grávida da filha, aos cinco meses de gravidez, porque a continuação do período não a tinha levado a desconfiar de nada. (Como tudo acontece, quando tem que acontecer...) O parto teve que ser provocado aos sete meses por ter entrado em pré-eclâmpsia devido ao alto de grau de ansiedade sentido por medo que a bebé tivesse más formações. Felizmente a menina é "perfeita" e linda,(ressalvo: de acordo com o que para nós é perfeita, porque o irmão também é perfeito). E lindo porque quando a mãe dele me pediu para lhe levantar a cabeceira da cama olhei para ele vi uns olhos azuis lindos...ao ponto de exclamar: "Meus Deus, que olhos!"
Chegou uma enfermeira a dar a notícia que a operação dele correu melhor do que se esperava, que não tinha sido preciso fazer o enxerto de pele que estava previsto e que por isso ele poderia ir ontem mesmo para a casa. Foi a grande surpresa da mãe.
Despediu-se de mim com um beijinho. Tinhamos acabado de nos conhecer mas tinha-me contado grande parte da sua vida, e da sua profissão de camionista. Ela e o marido são condutores de longo curso e fazem as viagens juntos. Fiquei a saber imensas coisas interessantes sobre uma profissão que achei também muitíssimo interessante.
Como se foram embora, ficaram só o Zé Miguel e o Sr. Joaquim. Segundo ele prevê nos próximos dias entrará mais gente. O Hospital é pequenino e antigo, mas está remodelado e é muito cuidado. A sala deles fica num pequeno corredor, sossegado e virado para o jardim.
No período de almoço, enquanto esperava pela hora de poder voltar a entrar, fui dar uma volta pelas ruas de Riba de Ave, que como era Domingo e estava tudo fechado, me pareceu uma vila fantasma. Muito mais pequena do que eu imaginava. Ontem tinha perguntado a uma senhora da recepção onde era o centro da vila. Que centro?, perguntou ela. De facto não há. Tenho três horas no período de almoço, em que não são permitidas visitas, e nada para ver, nem sítio onde estar. Nenhum parque. Tem só a sombra das arvores aqui na capela ao lado, disse-me a tal senhora.
Mas tem esta rua, que achei linda:
Linda e calma. E hoje ao fim do dia, quando saí, também estava tudo calmo. O Zé estava melhor e mais tranquilo. Já tinha recuperado a cor e tinha menos dores. Comeu, pela primeira vez em 48 horas. O Sr. Joaquim ia ver "Pai à força", na televisão. E eu saí a correr, porque o segurança me veio dizer que as visitas tinham que sair. Amanhã volto.
Foi assim que me despedi hoje, ao fim do dia, do companheiro de quarto do meu filho.
De manhã quando entrei e me pareceu que estavam os dois a dormir mantive-me em silêncio a olhar para a palidez do meu filho. De repente o Sr. Joaquim levanta a cabeça, e diz-me:
-"O filho da senhora tem passado muito mal. As enfermeiras têm andado todas de volta dele."
Já ontem quando saí, tinham ficado quatro à volta da cama dele.
Disse-me o meu filho mais tarde, que o próprio Sr. Joaquim, além de chamar as enfermeiras, se tinha levantado da cama dele, com as duas canadianas, para vir ajudá-lo. Porque quase desmaiou por várias vezes.
O Sr. Joaquim, com cerca de 60 anos, foi operado a uma rótula e já é a quinta vez que é internado neste hospital. O que mais me surpreende nele são os seus óculos, super modernos. Modernos, e de bom gosto. Como nunca vi nenhuns. E que contrastam com a sua forma de falar. Contou da operação de alguem à "tirone" e ao "estomo". Diz uma palavra, um palavrão. Mas gosta-se dele. É atencioso e boa gente. Ele e o meu filho já combinaram jogar às cartas e amanhã até vou levar um baralho. Dizem que faltam dois parceiros para jogar à sueca e que vão ter que convidar duas enfermeiras...
Só estão o Zé Miguel e o Sr. Joaquim, embora seja uma "sala" de quatro camas. Ontem esteve também um menino de 14 anos. Entrou para o quarto ao mesmo tempo que o Zé Miguel mas foi operado logo no início da tarde. Quando o via a sair para o bloco operatório é que percebi que ele práticamente não tinha mão esquerda, tinha só 3 dedos, que saiam pouco abaixo do cotovelo, e depois a mãe disse-me que na mão direita também só tinha três dedos. Quando nasceu o médico disse à mãe que era uma menina. Depois é que veio uma enfermeira dizer que era uma menino e que tinha uma mal formação grave nas mãos.
Quando o vi hoje a ser levado para o bloco senti-me tão impressionada e tocada que me dediquei logo a tratar da energia que envolvia toda a cirurgia. Percebi que a malformação dele estava em grande parte relacionada com uma vida passada com a que é hoje irmã dele. Uma menina linda de 6 anos, a quem ele tinha estado sempre agarrado enquanto esperava ser chamado e de quem é inseparável, pelo que a mãe me contou.
Sem ede nada, a mãe aproximou-se de mim para comentar que estava a achar estranho que a cirurgia estivesse a demorar tanto. Estava muito preocupada. Era a quinta operação desde que nasceu. E sem que eu lhe perguntasse, começou a contar-me tudo. Que o filho lhe pedia todos os dias uma irmã. Não era um irmão, era uma irmã. Queria muito, muito, uma irmã. Mas ela tinha decido não ter mais filhos com medo que nascesse com alguma malformação, como ele. Só soube que estava grávida da filha, aos cinco meses de gravidez, porque a continuação do período não a tinha levado a desconfiar de nada. (Como tudo acontece, quando tem que acontecer...) O parto teve que ser provocado aos sete meses por ter entrado em pré-eclâmpsia devido ao alto de grau de ansiedade sentido por medo que a bebé tivesse más formações. Felizmente a menina é "perfeita" e linda,(ressalvo: de acordo com o que para nós é perfeita, porque o irmão também é perfeito). E lindo porque quando a mãe dele me pediu para lhe levantar a cabeceira da cama olhei para ele vi uns olhos azuis lindos...ao ponto de exclamar: "Meus Deus, que olhos!"
Chegou uma enfermeira a dar a notícia que a operação dele correu melhor do que se esperava, que não tinha sido preciso fazer o enxerto de pele que estava previsto e que por isso ele poderia ir ontem mesmo para a casa. Foi a grande surpresa da mãe.
Despediu-se de mim com um beijinho. Tinhamos acabado de nos conhecer mas tinha-me contado grande parte da sua vida, e da sua profissão de camionista. Ela e o marido são condutores de longo curso e fazem as viagens juntos. Fiquei a saber imensas coisas interessantes sobre uma profissão que achei também muitíssimo interessante.
Como se foram embora, ficaram só o Zé Miguel e o Sr. Joaquim. Segundo ele prevê nos próximos dias entrará mais gente. O Hospital é pequenino e antigo, mas está remodelado e é muito cuidado. A sala deles fica num pequeno corredor, sossegado e virado para o jardim.
No período de almoço, enquanto esperava pela hora de poder voltar a entrar, fui dar uma volta pelas ruas de Riba de Ave, que como era Domingo e estava tudo fechado, me pareceu uma vila fantasma. Muito mais pequena do que eu imaginava. Ontem tinha perguntado a uma senhora da recepção onde era o centro da vila. Que centro?, perguntou ela. De facto não há. Tenho três horas no período de almoço, em que não são permitidas visitas, e nada para ver, nem sítio onde estar. Nenhum parque. Tem só a sombra das arvores aqui na capela ao lado, disse-me a tal senhora.
Mas tem esta rua, que achei linda:
Linda e calma. E hoje ao fim do dia, quando saí, também estava tudo calmo. O Zé estava melhor e mais tranquilo. Já tinha recuperado a cor e tinha menos dores. Comeu, pela primeira vez em 48 horas. O Sr. Joaquim ia ver "Pai à força", na televisão. E eu saí a correr, porque o segurança me veio dizer que as visitas tinham que sair. Amanhã volto.
domingo, 8 de julho de 2012
HOSPITAIS OUTRA VEZ
O meu filho tinha uma cirurgia reconstrutiva de uma cicatriz, marcada para Setembro.
Na passada terça-feira, quando eu estava a entrar para o comboio com destino a Lisboa, recebi um telefonema do hospital, a informar-me que, por razões burocráticas, a operação teria que ser realizada neste Sábado.
Com o telefone ainda colado ao ouvido vim à porta da carruagem chamar por ele " Zé Miguel, vais ser operado no próximo Sábado"! O quê? perguntou ele, e o comboio arrancou.
Tinha acabado de me abraçar com todo o carinho. Com muitas declarações de amor. E com a promessa de me visitar em Lisboa.
Fui o início da viagem a fazer telefonemas para que se conseguissem fazer todos os exames médicos necessários antes da operação.
Sentia-me apanhada de surpresa e muito agitada.
Minutos antes, ao entrar na estação tinha-me sentido uma nómada. E foi a primeira vez que essa expressão me veio à cabeça. Lá ia eu outra vez para Lisboa, e lá estava eu a despedir-me outra vez do meu filho. Sempre a parte mais difícil. Na última terapia que fiz o Céu falou na importância da mobilidade na minha vida. Não me sentir fixada a lado nenhum. E realmente aí estava a mobilidade. Ao arrancar para Lisboa prevendo ficar lá por umas semanas, afinal já ia ter que regressar daí a 3 dias.
Todos estes pensamentos impediam-me de centrar , de relaxar. Só a partir do meio da viagem consegui conectar-me. E quando estava a dizer a Jesus "Vim entregar o meu filho"...Ele respondeu-me "Já estamos a tratar de tudo."
Senti um conforto...um amparo, um amor maior do que tudo o resto. Quando somos confrontados com algo que nos assusta temos a impressão de ter acontecido algo que não era para acontecer. Que podia ter sido evitado. E não temos noção de que TUDO acontece como tem que acontecer. Mesmo que aos nossos olhos nos pareça errado ou injusto. Energéticamente nada é errado ou certo. Nada é bom ou mau. Tudo é como tem de ser. E quando Jesus me respondeu, isso ficou muito claro. Já estava tudo a ser preparado para ser assim. Os propósitos, os designios, até nos podem escapar. Mas mais tarde ou mais cedo vamos perceber porque é que teve de ser assim e não de outra maneira.
Isto estava a acontecer no dia 03 de Julho, terça-feira. O acidente do Zé Miguel que desencadeou tudo, foi no dia 02 de Julho de 2008. Tinha feito na véspera quatro anos.
Ontem, Sábado, dia 07 do mês 07, dia da operação. Estava no meu quarto a acabar de preparar as coisas para levar para o hospital e ouço nas minhas costas a voz do meu filho "Bom dia princesa! Amo-te muito." O abraço mais terno do mundo e uma queixa: estava enjoado. Pensei logo que este ia ser um dia longo...muito longo. E foi. Todo o dia em espera. O Zé só se lembrava da operação ao apêndice de há 4 anos. Da cicatriz que não cicatrizava. Do mês inteiro no Hospital de S. João. Agora estavamos no Hospital de Riba de Ave. Mas o medo de que tudo se repetisse Em jejum, só foi operado às 22h.
Regressou ao quarto quase à meia noite. A chorar com muitas dores e muitos tubos. As enfermeiras pediram-me para sair. Tinham deixado os pais ficar até ele chegar da cirurgia mas como era maia noite não podiam deixar ficar mais tempo.
Pedi-lhes para não o deixarem ter dores. que lhe dessem toda a medicação que pudessem, mas que por favor não o deixassem ter dores. Disse-lhes que ele já tinha sofrido muito e por isso estava tão preocupada. Garantiram-me que iam fazer tudo o possível.
Já no carro, liguei a ignição, mas não conseguia arrancar. Tinha que voltar para casa, mas o meu coração ficava lá. A Vãnia ligou-me nessa altura e senti-me mais confortada. Aliás fui confortada toda a tarde com as mensagens das minhas amigas.
Arranquei. Durante a viagem senti que mais uma vez tudo tinha que acontecer sozinha. Nos momentos mais dificeis. Sózinha físicamente. O estômago estava embrulhado, encolhido, doía-me. Eu que nunca tenho dores de estômago. A menos que esteja no limite de uma emoção difícil. As pernas tremiam-me. Às tantas encostei o carro e parei. Tentei restabelecer-me. Lembrei-me do que tinha sentido no quarto do hospital. O colo de Jesus. Que na altura até me fez do texto de pegadas na areia. De que realmente é nos momentos mais dificeis que mais cuida de nós. Retomei a condução e cheguei a casa. A chorar.
Agora estou de saída para lá. De volta ao circuito dos hospitais.
Na passada terça-feira, quando eu estava a entrar para o comboio com destino a Lisboa, recebi um telefonema do hospital, a informar-me que, por razões burocráticas, a operação teria que ser realizada neste Sábado.
Com o telefone ainda colado ao ouvido vim à porta da carruagem chamar por ele " Zé Miguel, vais ser operado no próximo Sábado"! O quê? perguntou ele, e o comboio arrancou.
Tinha acabado de me abraçar com todo o carinho. Com muitas declarações de amor. E com a promessa de me visitar em Lisboa.
Fui o início da viagem a fazer telefonemas para que se conseguissem fazer todos os exames médicos necessários antes da operação.
Sentia-me apanhada de surpresa e muito agitada.
Minutos antes, ao entrar na estação tinha-me sentido uma nómada. E foi a primeira vez que essa expressão me veio à cabeça. Lá ia eu outra vez para Lisboa, e lá estava eu a despedir-me outra vez do meu filho. Sempre a parte mais difícil. Na última terapia que fiz o Céu falou na importância da mobilidade na minha vida. Não me sentir fixada a lado nenhum. E realmente aí estava a mobilidade. Ao arrancar para Lisboa prevendo ficar lá por umas semanas, afinal já ia ter que regressar daí a 3 dias.
Todos estes pensamentos impediam-me de centrar , de relaxar. Só a partir do meio da viagem consegui conectar-me. E quando estava a dizer a Jesus "Vim entregar o meu filho"...Ele respondeu-me "Já estamos a tratar de tudo."
Senti um conforto...um amparo, um amor maior do que tudo o resto. Quando somos confrontados com algo que nos assusta temos a impressão de ter acontecido algo que não era para acontecer. Que podia ter sido evitado. E não temos noção de que TUDO acontece como tem que acontecer. Mesmo que aos nossos olhos nos pareça errado ou injusto. Energéticamente nada é errado ou certo. Nada é bom ou mau. Tudo é como tem de ser. E quando Jesus me respondeu, isso ficou muito claro. Já estava tudo a ser preparado para ser assim. Os propósitos, os designios, até nos podem escapar. Mas mais tarde ou mais cedo vamos perceber porque é que teve de ser assim e não de outra maneira.
Isto estava a acontecer no dia 03 de Julho, terça-feira. O acidente do Zé Miguel que desencadeou tudo, foi no dia 02 de Julho de 2008. Tinha feito na véspera quatro anos.
Ontem, Sábado, dia 07 do mês 07, dia da operação. Estava no meu quarto a acabar de preparar as coisas para levar para o hospital e ouço nas minhas costas a voz do meu filho "Bom dia princesa! Amo-te muito." O abraço mais terno do mundo e uma queixa: estava enjoado. Pensei logo que este ia ser um dia longo...muito longo. E foi. Todo o dia em espera. O Zé só se lembrava da operação ao apêndice de há 4 anos. Da cicatriz que não cicatrizava. Do mês inteiro no Hospital de S. João. Agora estavamos no Hospital de Riba de Ave. Mas o medo de que tudo se repetisse Em jejum, só foi operado às 22h.
Regressou ao quarto quase à meia noite. A chorar com muitas dores e muitos tubos. As enfermeiras pediram-me para sair. Tinham deixado os pais ficar até ele chegar da cirurgia mas como era maia noite não podiam deixar ficar mais tempo.
Pedi-lhes para não o deixarem ter dores. que lhe dessem toda a medicação que pudessem, mas que por favor não o deixassem ter dores. Disse-lhes que ele já tinha sofrido muito e por isso estava tão preocupada. Garantiram-me que iam fazer tudo o possível.
Já no carro, liguei a ignição, mas não conseguia arrancar. Tinha que voltar para casa, mas o meu coração ficava lá. A Vãnia ligou-me nessa altura e senti-me mais confortada. Aliás fui confortada toda a tarde com as mensagens das minhas amigas.
Arranquei. Durante a viagem senti que mais uma vez tudo tinha que acontecer sozinha. Nos momentos mais dificeis. Sózinha físicamente. O estômago estava embrulhado, encolhido, doía-me. Eu que nunca tenho dores de estômago. A menos que esteja no limite de uma emoção difícil. As pernas tremiam-me. Às tantas encostei o carro e parei. Tentei restabelecer-me. Lembrei-me do que tinha sentido no quarto do hospital. O colo de Jesus. Que na altura até me fez do texto de pegadas na areia. De que realmente é nos momentos mais dificeis que mais cuida de nós. Retomei a condução e cheguei a casa. A chorar.
Agora estou de saída para lá. De volta ao circuito dos hospitais.
quinta-feira, 5 de julho de 2012
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